张云澜挑眉：“多少？”

我平静地说，“婚纱价值的百分之十，最少四十万。”

展厅里再次响起低语。

“她还敢提条件？”

“百分之十……那是四十万啊！”

张云澜审视着我，良久，忽然笑了。

“可以。”她示意周妍补充条款，“但前提是你必须做到完美复原。差一丝一毫，都不行。”

围观的员工们窃窃私语。

“真敢签？她知道自己签的是什么吗？”

“四百万，做到下辈子都还不清。”

“自找的，逞能也要看场合。”

我接过钢笔，笔尖在签名处。

想起今早出门前，镜子里的自己——眼下乌青，法令纹深了，三十五岁看着像五十岁。

想起爷爷去世前拉着我的手说：“念念，手艺人的脊梁骨，是作品撑起来的。哪怕全世界都看不起你，你的针脚不能乱。”

想起郑伟业最后那句话：“你这双手，现在也就配擦擦桌子了。”

母亲昨天在电话里嗫嚅：“念念，隔壁床的阿姨说……有便宜点的替代药。”

我没有退路。

笔尖落下，端端正正写下“宋念”两个字，

我没有再看任何人，转身走向展柜，手指轻触冰冷的玻璃。

“我保证，您会看到它原本的模样，这件裙子昔日的辉煌光彩。”

我在那件婚纱前驻足，指尖在距离一寸处缓缓移动，像在描摹一个沉睡百年的梦境。

展厅里的人虽已回到工位，但所有的视线都如芒在背。